um milhão de perguntas
e a única que me interessa é:
quem apodrece mais rápido,
o planeta ou o poeta?

horas brincam desordenadas
num rigor rotineiro.
dói a coluna de um sentar
na terça parte de um dia.
vontades empurram o desejo
de fim de controle.

dinheiro vivo escorre pelo ralo
durante toda a noite,
os ratos carregam
pra lá e pra cá
mil notas coloridas
sem valor algum,

enquanto horas tornam-se meses
e a pacientemente aguardada
tal liberdade
obscurece os sentidos
por uma busca
que se sabe sem frutos.